То насмехаясь, то скорбя, ты говоришь:
— Любимый, где ты,
когда вдруг разменял себя
на сто солдатиков нелепых?
На сто печалей,
сто обид
и сто страстей окаменелых,
сто оловянных,
неумелых
объятий, радостных на вид?!
Я отвечаю невпопад,
что сам не знаю, что со мною.
Но все они готовы к бою.
Им сто смертей — как сто наград!
— Ах, не смеши!.. Их идеал —
просеменить победным маршем,
покинув утром сеновал,
где каждый карлик — микромаршал!
Все эти битвы, смерть — обман!..
Не верьте, люди, им, не верьте…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И ты права.
Я очень мал.
Во мне не уместиться смерти!