25 июля 2020 года замечательному русскому писателю Василию Макаровичу Шукшину исполнился бы 91 год.

Традиционная, не тронутая социальными погромами деревня издревле представляла собою минигосударство со всеми атрибутами самодостаточной жизни. Здесь было всё: и своя власть, и своё средство массовой информации, которое метко называлось – «сарафанное радио», и свой неповторимый говорок, свои мудрецы и юродивые, свои пророки и изобретатели… Лад и гармония были её духовными основами.

Когда рождался гений, впитавший природную мудрость родной земли, он уходил в город и силой своего прозрения превращал Россию в великую державу.

Деревня – родник русской культуры.

Василий Макарович Шукшин жил в национальной стихии среди «крепких мужиков» и «странных людей». Их невесёлые истории становились частью нашей духовной жизни. Они звучали, как песни. Не случайно Уинстон Черчилль как-то заметил: «Я бы всю европейскую культуру поменял на одну грустную русскую песню».

Творчество Шукшина превращало страну в единое духовное пространство, объединяло народ, проявляя его лучшие черты.

Мегаполис, как теперь называют город, размывает национальную культуру, деформируя язык. Народ теряет себя. Обезвоживается. В деревне люди жили общиной, в городе каждый живёт своей жизнью.

В деревне человек вписан в природу, он часть самой природы. В городе человек становится частью машины, уничтожающей природу. Инстинкт самосохранения заставляет миллионы людей хоть ненадолго бежать из города в деревню – к земле, чтобы зарядиться жизненной энергией. Теряя общение с природой, человек теряет данную ему Богом волю. Волю к созиданию, волю к сопротивлению, волю к Жизни.

Шукшин приходил дать нам волю, которую мы теряем. Заметьте – ВОЛЮ, а не СВОБОДУ, которая может стать губительной для души и разрушительной для государства. В этом его заслуга перед Отечеством.

Он ушёл в 45 лет на взлёте своего таланта. Он набрал высоту, но полёт прервался…

***

Горит на небе синеоком

От самолета алый след…

Встав на крыло, разбился сокол,

А вот вороне – триста лет.

Россия нас бросает в крайности,

Чтоб мы могли уразуметь:

Жить надо иль до сизой старости,

Иль очень рано умереть.

А за окном невыносимая,

Обманчивая тишина…

Да изморозь картин Васильева,

Да кровь калины Шукшина.

Друзья мои, сквозь тьму и замять

Нам здесь завещано гореть.

Но чтоб осталась все же память,

Дай Бог нам рано умереть

Дай Бог нам думами высокими

Найти у вечности приют,

Ведь на Руси не только соколы-

Вороны долго не живут.

А за окном невыносимая,

Обманчивая тишина…

Да изморозь картин Васильева,

Да кровь калины Шукшина.

Под небом синим и жестоким

Моих друзей давно уж нет.

Не дослужив земные сроки,

Они ушли во цвете лет.

А мне ходить вокруг да около,

То ль с ними, то ли наяву,

Быть не вороной и не соколом…

Случилось так, что я живу.

А за окном невыносимая,

Обманчивая тишина…

Да изморозь картин Васильева,

Да кровь калины Шукшина.

Многое из задуманного им переложилось на наши плечи. Сегодня Василий Макарович Шукшин испытующим взглядом взирает на русских людей с верой и надеждой…