Т. Петровой
Смотрю на синий небосвод,
Прильнув к холодному окошку:
На поле высыпал народ
Копать извечную картошку.
Мне так привычен сельский вид,
Нет ничего милей и проще…
Ботва лампадами горит,
Иконами мерцают рощи.
Берёзы — свечи сентября
Стоят торжественно вкруг дома.
И льётся из монастыря
Знакомый голос Спиридона.
Но согласись, друг мой, и ты —
Ничто так не волнует сердца,
Как запах тлеющей ботвы,
Что шлейфом тянется из детства.
И радуюсь по-детски я,
Пред Богом на коленях стоя,
Что пробуждается земля
В дымах Аносинского поля.