Т. Петровой

 

Смотрю на синий небосвод,

Прильнув к холодному окошку:

На поле высыпал народ

Копать извечную картошку.

 

Мне так привычен сельский вид,

Нет ничего милей и проще…

Ботва лампадами горит,

Иконами мерцают рощи.

Берёзы — свечи сентября

Стоят торжественно вкруг дома.

И льётся из монастыря

Знакомый голос Спиридона.

 

Но согласись, друг мой, и ты —

Ничто так не волнует сердца,

Как запах тлеющей ботвы,

Что шлейфом тянется из детства.

 

И радуюсь по-детски я,

Пред Богом на коленях стоя,

Что пробуждается земля

В дымах Аносинского поля.