* * *
Что мне Лувр классический иль Прадо,
Что мне Гойя – баловень огня?
Ты лежишь, как в дорогой оправе
Золотистой охры сентября.
Загорелись солнечные свечи,
В комнате прозрачно и светло.
Я смотрю на худенькие плечи,
Чуть откинув света полотно.
Я напрасно смешиваю краски:
Меркнут малахит и бирюза.
Ничего не написать прекрасней,
Чем твои счастливые глаза!
Так на лик божественной Венеры
Тициан растерянно глядел…
Никогда б я раньше не поверил,
Что у Совершенства есть предел!
К Истине у всех своя дорога,
Каждому свой крест и свой венец.
И впервые я поверил в Бога,
В то, что он воистину Творец!