Есть в нашем времени разбег,
Предполагающий полёты.
Любимая!
Не знаю кто ты:
Иль небо, или человек.
Там лоси по лесу трубят,
Там сердце подняли на дыбу…
А я пронёсся сквозь тебя,
Как сквозь сиреневую дымку.
Безумный, суетливый век.
Вновь, как спортсмен перед атакой,
Беру стремительно разбег…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И отступаю перед планкой!