* * *
Говорят, что на белом свете,
Чуть небритый и чуть хмельной,
Жил поэт в облаках, как ветер,
С милым ангелом за спиной.
И сияли на небе синем
Эти солнечные лучи…
И, казалось, что нет той силы,
Что могла бы их разлучить.
Кто крылат, тот всегда в полёте.
Но, увы, изменился свет:
Ангел в небе – на самолёте,
И на облаке наш поэт.
Кто за это теперь ответит?
Но не боги ж тому виной,
Что летит наш поэт, как ветер,
Только с дымкою за спиной!