* * *
Вы, поэты, избранные…
Из письма
Какая, к чёрту, избранность, мой друг?
Какие в темя поцелуи Бога?
Мы – смертные… Но, может быть, немного
Отбившиеся от Вселенских рук.
Избранники… Не поспешила ль ты?
Ведь мы о том не помышляем даже.
Избранники лежат сейчас на пляже
И греют шоколадом животы.
Поэты не приемлют суеты,
А это, милый друг, уже немало.
Вонзая в землю перья, как орала,
Мы пашем до сердечной немоты.
Эх, выпить бы сейчас с тобой вина.
Прижать к груди любимую… Да где там!
Увы, не всё позволено поэтам…
А что талант им дан – не их вина!