Т.
На лице твоём белом-белом
две морщинки, как след от лыж.
На руках, на тонких качелях —
наш упругий, как мяч, малыш.
Ты смеёшься, а ветер гонит
по горячей щеке слезу.
Хочешь, белку
завтра
в вагоне,
как молния рыжую, привезу?
Не трудись, не считай километры,
не измеришь гудящий простор.
До тебя — две тысячи ветров
и сто тысяч кипящих озер!