Нанизаны рощи
на иглы осеннего солнца,
и ветер полощет
последние листья
в колодцах.
То, слышу, у окон
он ставней страницы
листает,
то думой глубокой
вдруг где-то в степи
замирает…
Нанизаны рощи
на иглы осеннего солнца,
и ветер полощет
последние листья
в колодцах.
То, слышу, у окон
он ставней страницы
листает,
то думой глубокой
вдруг где-то в степи
замирает…