23-а
Нас обуял с тобой внезапный страх,
Предательский, такой же, как в начале,
Что не в миру живём мы, а в стихах.
В них наше всё: и радость, и печали.
Любимая, неужто это крах?
Вот мы сидим с тобою в тихом баре,
Звучат стихи…
Я превращу их в прах
И выброшу, как мусор на базаре!..
Ещё не знаем, сравнивать нам не с чем –
Жить тяжелее будет или легче?
Вот ты такая умная, скажи…
Звучат стихи. Лицо твоё светлеет.
И ты ещё становишься милее…
И где она – действительная жизнь?