Не наговор, не горькая примета,
А приговор, звучащий не в нови:
Душа моя, как мельница без ветра,
Мертва навеки без твоей любви.
Зеленый плющ сомнения обвил
Твои слова… И вспыхнул алым цветом.
Ты плачешь, не прощая мне обид.
Стою один посередине лета.
Равнодалеки осень и весна.
Но жизнь моя, как синий день, ясна.
Я жду стрелы. Я в половецком стане.
Крылат ее отчаянный полет.
Ты слышишь, милая, она поет.
Еще мгновенье… И меня не станет.