Ты родилась из моих слов,
которые я обращал к Богу…
Лежал туман бумагой чистой,
Ещё не свёрнутой в рулон,
И солнца золотой кулон
Мерцал в шкатулке серебристой.
Но не туманные долины –
Библейской вечности залог –
Я написать портрет любимой
Решил. Пусть светит мне Восток!
Природы юное созданье:
Желанье, радость и азарт…
Но сколько мук и состраданья
В её не девичьих глазах!
И на невидимый подрамник
Я натянул певучий холст.
Встал пред мольбертом
в полный рост.
Пусть красота, как пуля, ранит.
…На лике милом чьи-то маски
Смываются за слоем слой.
Я с кровью смешиваю краски
И осветляю их слезой.
И знаю, жизни мне не хватит
На этот роковой сеанс,
И мой последний Ренессанс
Уйдёт, как солнце на закате.
…Но что с художником творится?!
Я целовал её уста,
И на холсте, на плащанице
Ожили вдруг глаза Христа!
О смилуйся, Всесильный Боже!
Твои пути… мои пути…
Я не кощунствую, но всё же
За сходство с милою прости.
Прости! Мне оправдаться нечем,
Любовь вершила этот труд…
И знаю я: портрет сей вечен.
Все остальные отомрут!