Пропал сто девятнадцатый сонет

О чем он был – теперь я не припомню.

По прошлому блуждаю, как по полю.

Снега давно запорошили след.

Любое слово – это лишь навет

На то, что было… Мы чужую волю

Лелеяли, как собственную долю.

Тому, что будет, – выраженья нет.

И, чтоб не омрачать весну былую,

Я не пишу стихов – тебя целую,

И ты мне улыбаешься в ответ.

Мы все еще в том неразъятом круге.

И ты напрасно говоришь в испуге:

А где сто девятнадцатый сонет?