Пропал сто девятнадцатый сонет
О чем он был – теперь я не припомню.
По прошлому блуждаю, как по полю.
Снега давно запорошили след.
Любое слово – это лишь навет
На то, что было… Мы чужую волю
Лелеяли, как собственную долю.
Тому, что будет, – выраженья нет.
И, чтоб не омрачать весну былую,
Я не пишу стихов – тебя целую,
И ты мне улыбаешься в ответ.
Мы все еще в том неразъятом круге.
И ты напрасно говоришь в испуге:
А где сто девятнадцатый сонет?