* * *
Ты говоришь, укором полоня,
Как ты сама безвинного меня:
– Мы друг у друга каждый день святой
С тобой прощенья просим… А за что?
За эти наши встречи на бегу?
– Я сразу так ответить не могу…
Но, может быть, за иней голубой
На травах, что не смяли мы с тобой?
Иль, Господи, за то, что нам приснилось?
Или за то, что с нами Божья милость
И мы летим сквозь облака на струге
И думаем всё время друг о друге?
Что стало достояньем всех, что лично?
Что жить Любовью стало неприлично?
За что ещё, не знаю… Но постой!..
Я наконец-то понял. Вот за что…
За то, что мы живём на белом свете!
Прости меня, прости за строки эти.