Учитель, глядя в половицы,
Сказал: «Кабацкий он поэт,
И, значит… на второй странице…
Прошу вас вырезать портрет…»
Привычно, как на поле брани,
Блеснула сталь. Мы были «за»!
Кто не имел ножа в кармане,
Пером выкалывал глаза.
Пусты глазницы, словно жерла…
Мы потешались, как грачи.
Поэт не первою был жертвой,
Мы не впервые — палачи.
О, времени урок зловещий.
Я, забывая о войне,
Читал под партой: «братьев меньших
…Не бил… не бил по голове».
Как был учитель мой встревожен,
Как жёг меня немой укор!..
Я в детстве был неосторожен,
Неосторожен до сих пор.
Быть может, в этом и причина
Того, что с этим и умру:
Меня жестокости учили,
А научили лишь добру!..