Учитель, глядя в половицы,

Сказал: «Кабацкий он поэт,

И, значит… на второй странице…

Прошу вас вырезать портрет…»

Привычно, как на поле брани,

Блеснула сталь. Мы были «за»!

Кто не имел ножа в кармане,

Пером выкалывал глаза.

 

Пусты глазницы, словно жерла…

Мы потешались, как грачи.

Поэт не первою был жертвой,

Мы не впервые — палачи.

О, времени урок зловещий.

Я, забывая о войне,

Читал под партой: «братьев меньших

…Не бил… не бил по голове».

 

Как был учитель мой встревожен,

Как жёг меня немой укор!..

Я в детстве был неосторожен,

Неосторожен до сих пор.

Быть может, в этом и причина

Того, что с этим и умру:

Меня жестокости учили,

А научили лишь добру!..